La culpa es de Shakespeare.

Ya me veía venir un sentimiento que no podía vivir,
pero aquí la droga siempre has sido tú, sólo tú...
Me consumes como el fuego a esta vela,
como una vara de incienso a la madrugada,
o un cigarrillo entre tus dedos...
Me llueve Noviembre sobre los instintos,
sobre los deseos suicidas y las cartas sin destino.
El silencio me separa más que la distancia,
más que los kilómetros, o los recuerdos.
Nunca he admitido que me mordía los labios,
me ataba la lengua y las ansias
por preguntar sobre ti.
Espero que estés bien,
la verdad, espero que no lo estés tanto,
espero que me extrañes,
que tus mejillas me echen de menos,
que las primeras horas de la mañana
te hagan extrañar mis ´Buenos Días'.
No me he atrevido a ver tu fotografía,
la he escondido de nuevo en el fondo de mi mente,
pero no sirve de nada,
pues ya llevo tu nombre escrito en los labios.
Arañé mi corazón en un intento destructivo de encontrarte,
de encontrar la mitad que creo se fue contigo...
Salté al precipicio sin preguntar,
dejé que me dispararas
y sonreí cuando la bala atravesó mi pecho.
Te deje tirar abajo mis muros,
pero los has destrozado....
me has destrozado.
Tengo tu acento guardado debajo de la lengua

por si un día despierto con tu voz en la pluma,
por si un día te trae a mi el viento.
Le he propuesto a mi diario a empezar a ser sincero
y maldigo sobre todo a Shakespeare
que es el primero es ser deshonesto en cuestiones de amor...
Y ahora que hablo de amor
de ese de la vida real,
de ese que no es fantástico, sino doloroso,
de el que no se escribe en las historias nocturnas,
de ese que le falta a las revistas,
ahora te digo que yo te amaba...
No, no era un enamoramiento,
no te quería,
no me gustabas...
Yo te amaba (te amo).
Pero la poesía me hizo recordarte de vez en cuando,
me trajo poemas de esos en los que callabas,
me trajo tu paso vagabundo y tu mirada...
Benedetti va a terminar teniendo razón
al hablar de tu rebeldía.
Tienes esa sobredosis de luz
en la que me gustaría resucitar.
Amor mío, mi amor,
de esa manera te amo.
No lo digo yo, lo dicen mis pasos,
lo dicen mis manos, mi boca,
la almohada y hasta la estación.